martes, 24 de mayo de 2016

La cita posiblemente mal hecha

"Sí, yo la conocí en persona. Sara era una escritora tan empedernida que diario comía sopita de letras... " Asdrubal Valladares, Mayo 2016, Cuadrante 29/08 de la Vía Láctea.


martes, 22 de marzo de 2016

No hubo 4 pero hay 5

Renuncié a festejar el 4to año, no estaba listo, aunque de algo relacionado salió el texto “No soy escritor” (clic aquí). Sí me avoqué a escribir pero me avoque más a la fotografía, para consuelo mío la capturas que he tomado van acompañadas de un texto siempre (capturadealmas.blogspot.mx).

¿Qué cambió? ¡¡AL FIN!! estudié un curso de escritura creativa (eso oficialmente era material del 4to año). Renuncié a mi trabajo, acepte seguir la realidad que yo realmente deseaba aunque aún no la defino del totalmente. Me enfoqué en mí, entonces todo comenzó a tener sentido.

¿Qué hay después? Una vida y des-vida, una lógica y des-lógica. Una realidad de mi mejor versión ahora. Hay proyectos corriendo en el blog de capturas, uno de ellos es muy yo. Si bien justo en estos instantes no tengo algo tangible para los escritos en este blog, intuyo que más fragmentos de mí también tendrán lugar aquí.

Ahora el texto insignia en etapa mi nueva etapa:

“Pruebas de que soy real”

Huellas irrefutables de mi existencia. Lo único que incluso a mí prueba que existo, son las obras que no dejo hacia el olvido. Los fragmentos de esa esencia que me conforma; todas mis personalidades, mis Álter egos, aquello que hago notar y también lo que hago ocultar. Todo de mí coexistiendo en un mismo momento, en una única versión. La conversación del universo que soy yo.

Fueron 5 años para llegar aquí, gracias por acompañarme.


viernes, 5 de febrero de 2016

No quiero hablar de ello

Se acelera mi pulso.
Hay agitación con cada respiro.
Las manos reposan sobre mi pecho 
mientras me encuentro boca arriba.

Iracundo abro los ojos, 
me toma instantes discernir si despierto estoy 
o si soy sueño aún. 
No me pidas que lo parle.

Cuando me cobije en tu abrazo después del letargo. 
Cuando sobre tu piel retumbe mi corazón arítmico
 y mis labios sellados estén. 
No me pidas expeler palabras.

Esta lucha interna la llevo solo, 
no hay más nada que decir. 
Lo contrario a fantasías jugando a lo discreto. 
Una conversación que no quieres oír. 
Un dialogo que deseas no conocer.

Te pido callar sin cuestionar. 
Si supieras cada tópico en mis sueños, 
no volverías a verme igual...

jueves, 10 de diciembre de 2015

No soy escritor

Entre libros no vivo, entre letras deambulo.
Compiló caracteres sin sentido, 
los brindó en esas frases repletas de acepción.

No trazo las mentiras, genero fantasías. 
Si de verdades usualmente hablo quien me lee ya no las cree. 
Carezco de creatividad, con una realidad tan retorcida 
lo cierto en mí no aplica más que en la ficción de ti.

Fui falsedad. 
Derrotero carente de un destino claro. 
Profeta apócrifo que se atribuía la guía
hacia la redención interna.

Nunca eduqué, sólo mostré. 
De mí se aprendió poco o al menos lo que no hay que ser. 
Eso fui, ahora no más.

Cuando mis letras hablan los demás callan. 
Con poco ego o sin mucha estima, 
me lee quien se aburre de su vida.

Si se embisten con mi obra, lo sienten agresión 
cuando no estuvo designada en ellos. 
No lo busco para quien lo siente lo narro para mí.   

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